Brasil, país ditador.

Você tem que parecer feliz.
Você deve parecer ser feliz.
Você precisa ser feliz.
Você é feliz!

Capas.
Moda.
Propaganda.
Puts-puts.

Putz.

E dessa lavagem, onde cabe o que fica triste? Onde fica o que, na simples tristeza, doce e melancólica e fértil, é rotulado de doente?
De marginal?
De crimidéia?

Li aqui; lembrei-me do estereótipo dos não estereotipadores: "Não namoraremos. Mas sim, todo o resto que se faz debaixo desse toldo."

— Namorarás.
— Dirás que namora.
— Esconderás tristezas.
— Casarás com o primeiro conto de fadas.

"Não me bajule. Estou farta da ditadura da felicidade."

E ele se apaixonou.